Amor de Literatura

Queria a sorte de Inês

capaz de dar-se sem medo

e saber até o fim que o fruto era bom.

Queria a coragem de Dido

que preferiu a pira à ausência.

Queria não entender Werther

destruído por si próprio,

selando sua solidão à pistola.

Mas devo ter as sem-razões de Drummond

e tenho medo de receber seu necrológio.

E sou somente eu, no fim

com pedaços espalhados.

Sem o idealismo fatal de Inês.

Sem a glória ardente de Dido.

Sem a pólvora incandescente de Werther.

Sem a poesia de Drummond.

Sou só eu, coração destruído,

espírito opaco, condenado a viver.

Tendo na memória a matéria-prima

de toda a literatura do mundo.